carta de Lourenço

há dias não desenho. nada. nem rabiscos, nem rascunhos. há dias arrisco verbos estranhos, pausas dramáticas. na tentativa de desconstruir nossa história percebi que não posso desfazer o que já está feito. o seu corpo nu andando de um lado para outro na sala, seu canto desafinado e empolgado com todas aquelas músicas estranhas que você gosta, as doses erradas de whisky, as doses certas de sexo, o meu sorriso pelo seu sorriso, as suas piadas atrapalhadas, os meus gritos, o seu desespero. tudo isso já aconteceu, repetidas vezes. ainda tem um último cigarro da marca que você gosta aqui em casa. você tinha deixado um maço inteiro e algumas noites, depois que alguma puta ía embora, eu fumava um antes de dormir. o gosto que ficava na minha boca era como o seu beijo de boa noite. meu analista está preocupado, achando que vou mandar tudo a merda e me jogar na 23 de maio. minha esposa está tendo um caso com o colega de trabalho, porque ele fode ela enquanto ela não me fode. meu filho é viado e não sabe. não deveria ser um problema, mas me incomoda. sinto falta de te contar todas essas coisas, bobagens e importâncias. sinto nossa falta, você em mim, nós.